Из осеннего

Ветви деревьев царапают низкое серое небо.
Клин журавлей его рассекает уверенным лётом.
Осень забава поэтов, на смену лету вступает, вся в золотом и багровом.
Струи дождя паутиной украсили окна.
Ветер с листвой-попрошайкой назойливо рвется домой,
В щелях домовых распевая голосом тонким песни о гибели солнца.
Что же станется с красками жизни теперь?